Poesia

La poesía es dolor y si quieres ser poeta debes acostumbrarte a sus cuchillos… También es pasión, de esa de caricias inventadas, imposibles, quiméricas pero necesarias… A veces es una cómplice inigualable a la hora de ganar el sol, mientras paralelamente te sumerge en la profundidades de la existencia, otras veces en cambio, te dibuja alas con versos livianos solo para abrazar la tierra y al destino incierto.

¿Libertad?

La monotonía de vivir de manera robotica y hacer de cada dia la repeticion viciosa del dia anterior, es algo que siempre me ha producido rechazo, en estos tiempos la gente sin su rutina parece no funcionar, tanto asi que se ha vuelto como una droga necesaria para que todo este en orden.. Me genera tristeza pensar en el ser humano como un sistema operativo, programado para hacer lo que se debe en lugar de lo que se quiere.. Lo mas denigrante es que ninguno de nosotros se encuentra exento de este mal, ya que al nacer se nos asigna una rutina, la rutina de crecer, reproducirnos y morir. Y la aceptamos, ya que se trata de una obligacion existencial.. Nacemos siendo una nimiedad en un mundo colosal, que nos ofrece un centenar de caminos y oportunidades, crecemos, acertamos y creemos que es el resultado de buenas decisiones pasadas, pero moriremos con la equivoca certeza de creer haber vivido.. sencillamente porque nadie es libre, sencillamente porque nadie conoce la verdad.

Malditos

Malditos.. y una vez más, malditos somos poetas.. Porque en el hechizo de escribir, pactamos un sin sabor que refleja los más sombríos, veraces, impíos y dulces fantasmas que divagan alrededor de las mascaras que reclaman llamarse personas.. Malditos por dibujar noches, disfrazadas de tardes, y fumar un cigarrillo mirando las estrellas, esas mismas que mal vendemos a un amor de verano por beso, y que están pálidas y cansadas, de oír los gritos de la voz de nuestra desfachatada consciencia, y sobre todo del estigma de ser incomprendidos.. Malditos porque mientras dirigimos nuestra propia sinfonía de palabras desordenadas, vamos haciendo que todo y nada, cobre sentido..

Ella

Ella no está fotografiada en la portada de una revista, ni es la estrella en un programa de televisión.. Ella no tiene pechos como naranjas, ni piernas interminables como un edificio.. Su piel es pálida y sus labios se han partido por morder injusticias.. Ella no tiene pestañas largas y arqueadas, y tampoco canta como las golondrinas de Bécquer.. Sin embargo, sus ojos claros dibujan palabras que dirige certeramente con la mirada, su cabello huele a una promesa de felicidad desconocida, y cuando trepo por sus montañas, bebo de su rió y escalo sus dulces nubes, puedo perderme en el cielo.. 

Luisa

Algún día escribiré un poema que huela a ti, llevará tus impulsos y el calor de tu alma, tu inocencia, y esas lagrimas con ansias de ilusiones, inflamadas por la decepción, y aun transparentes por la esperanza.. Será un poema alegre como tu sonrisa, esa que me embriaga, que anula mis sentidos, y que hiere de muerte a la razón que me seduce.. Algún día escribiré un poema que sea tan apasionado como tus gemidos, melodía excitante que palpita en mis sentidos desde de aquella noche, donde tus manos me reclamaban entre dulces caricias, y besos impíos, donde temeroso pintaba tu delgada silueta con suspiros, mientras silenciabamos a la amistad con el placer de hallarnos cómplices y escapistas de la feroz realidad.. Algún día escribiré un poema que se llame como tu.